Не хочу я стареть, не хочу

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого,
грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился,
кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
(с) 1977, Андрей Дементьев

Обскур

Тихий, спокойный. Работу, семью завёл. Друг и коллега, любимый и папочка.
А под кроватью обшарпанный есть ковёр. А под ковром есть волшебная палочка.

Тихий, обычный. С охапкою хвороста. Пальцами щёлк - и палёным запахнет.
Как ты дожил до такого вот возраста и не спалил этот город нахрен?

Как ты собрался, набрался где мудрости? Как к тридцати дом построил на фальши?
Маленький, я не сумею тебя спасти. Я не встречалась с подобными раньше.

Ночь за окном - не сидел бы ты у окна. Я не сумею, и мне очень горько.
Вот твоя палочка, ну и зачем она? Если ты можешь одним взглядом только.

Тихий, нормальный, стандартного роста, не привлекался, прилично одетый.
Как ты дожил до такого вот возраста? Ты контролировать можешь это.

- Но не хочу.
(с)

О наболевшем

Влюбляются не в лица, не в фигуры
И дело, как ни странно, не в ногах.
Влюбляются в тончайшие натуры
И трещинки на розовых губах.

Влюбляются в шероховатость кожи,
В изгибы плеч и лёгкий холод рук,
В глаза, что на другие не похожи,
И в пулемётно-быстый сердца стук.

Влюбляются во взмах ресниц недлинных
И родинки на худеньких плечах,
В созвездие веснушек чьих-то дивных
И ямочки на бархатных щеках.

Влюбляются не в лица, не в фигуры -
Они всего лишь маски, миражи.
Влюбляются надолго лишь в натуры,
Влюбляются в мелодии души.

© Copyright: Шаркунова Анна, 2012

Я не знаю, зачем я вырос и кем я стал

я не знаю, зачем я вырос и кем я стал.
а судьба все лыбится да хохочет во весь оскал.
я лечу за билетами на вокзал,
мне подрезают крылья.

я не знаю, куда идти и чего искать.
я - красивейший замок из высохшего песка,
и второе имя мое - тоска,
псевдоним - бессилье.

я не знаю, кому я должен. да и за что.
я как будто нагрешившее божество.
поправляю шарф, застегну пальто
(это нынче в моде).

я не знаю, с кем нужно вместе, с кем нужно врозь,
я - тот самый всеми нежданный гость.
оторви меня от себя и брось -
я ни на что не годен.

я не знаю, кто раздает на всю жизнь ответ,
да наверное просто я где-то не в той главе.
(у кого-то удачи нет, у кого-то две.
но это еще не точно.)

я не знаю, когда я вырос, зачем я стал,
тем, кто видит только пустой стакан.
эй, ребята, а где у меня стоп-кран?
давайте поставим точку.

(с) krisberry

Такие удивительные совушки

Источник

эmo уmро сmaнem nocлеgнuм..

вот со школы я скоро домой
побегу вприпрыжку,
в мои светлые волосы пальцы запустит ветер.
мне сегодня семь лет,
мама с папой подарят книжку
и я стану самым счастливым на этом свете.

мне сегодня двенадцать,
я знаю, что стану старше,
что у ярких цветов бывают темней оттенки,
что любить - это отдавать свои кепсы Даше
и что больно - это когда ты разбил коленки.

мне пятнадцать.
сейчас все стало совсем иначе.
вчера снова подрался с парнем, он думал, струшу,
а в последние дни мама часто кричит и плачет,
говорит, что я стал слишком грубым и непослушным.

восемнадцать. уже больше шрамов на юной коже,
я теперь не хожу во двор, не играю в прятки.
говорят, что взрослым плакать совсем негоже
и поэтому я просто вру им, что все в порядке.

двадцать два. универ за спиною, успех все ближе,
у меня есть мечта, есть идеи, еще - удача,
я хочу изменить целый мир, покорить все крыши,
но пока не совсем понимаю, что это значит.

на кровать сквозь открытые ставни сочится утро,
наконец-то свой дом, где хотелось бы встретить старость.
тридцать два - я опять стану старше, но почему-то
это больше не вызывает былую радость.

видел Дашу, она вышла замуж. все то же солнце
в ее взгляде, меня согревающем даже в стужу;
это чертово правило жизни - мы остаемся
совершенно не с теми, кому подарили душу.

сорок лет. я большой начальник, мой голос важен,
я тут понял - вокруг все шатко и эфемерно.
я женился на голубоглазой девчонке. каждый
говорил, что пора, это правильно. да, наверно.

сорок пять. вместо праздничной party абсент и ящик.
я пропах дорогими духами, табачным дымом.
это утро станет последним из настоящих,
состоящих из мусора стимулов стать счастливым.

шестьдесят, семьдесят два - я устало считаю годы,
собирая свой опыт в разорванные карманы.
я всегда и во всем так упорно искал свободу,
но тем самым себя все сильней запирал в капканы

обещаний, надежд, обязательств. какого черта
я загнал себя в рамки, пытаясь стереть границы,
я мечтал поздно ночью добраться пешком до порта
и уплыть далеко, начиная с пустой страницы.
________________________________________________

мне опять восемнадцать. мир соткан из проходящей
мимо вечности, тиканье стрелок стирает память.
это утро станет последней из настоящих,
состоящих из веры возможностей все исправить.

© Copyright: Море Внутри Мк, 2013

Дожди, как люди, совершенно разные...

Дожди, как люди, совершенно разные...
И повод разный, по какому льют,
А души у дождей всегда прекрасные...
Поэтому всегда их люди ждут.

Дожди бывают от любви счастливые...
Дождинки самоцветами горят...
Дожди такие, самые красивые
И так к лицу им праздничный наряд.

Бывает, засмеется дождик весело...
Протянешь к небу руки...нет его!
И солнышко свои лучи развесило,
А по земле тепло...как молоко...

А иногда дожди бывают грустные...
Случается, что на душе печаль...
Дожди такие, очень людям нужные
Пройдут тихонько, чтобы не мешать...

Бывает, что дожди прольются грозами...
Как слезы градом, льются в три ручья...
Дожди такие людям небом посланы,
Чтоб бед не натворили сгоряча.

Дожди, как жизнь, всегда разнообразные...
Нет в жизни одинаковых путей...
Как судьбы у людей, бывают разные...
Так и характер разный...у дождей.

(с) Юрий Садовой

Чтоб считаться волшебником — не нужна палочка.

Чтоб считаться волшебником —
не нужна палочка.
Герой справится без меча.
С неба нужно свалиться вовремя и пойти
по дороге из жёлтого кирпича.

Рядом бежит верный пёс. По пути
набираю друзей, как цветы в букет.
Ноги закованы в серебро. Боль, тоска и нытьё
давно сведены на нет.

Мой домик был сорван с земли
ураганом здравого смысла.
Я живу теперь там, где зеленые линзы —
лекарство от дальтонизма.

Гудвин прошёл. И я — тоже пройду.
И когда ты вдруг спросишь: каковы мои цели?
Я нелогично отвечу тебе:

—Зови
меня
Элли.

© Элли Янгблад

Дню победы посвящается

Я улыбаюсь, потому что Жизнь запрещает раскисать!

Я улыбаюсь, потому что
Жизнь запрещает раскисать!
Чужих проблем никто не любит,
И слабость нужно мне скрывать!
Я улыбаюсь не от счастья,
А для защиты от людей.
Пусть думают, что все прекрасно
И сложно сделать гадость ей
Я улыбаюсь, а под вечер,
Не выдержав поток обид,
Я расскажу все тайны мишке,
Он слабость эту мне простит!

(с) взято из инета, автора не нашла

А жизнь — это сумка

Река Койва. Вешние воды - 2017

А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей -  добавится всё, и успех, и потери.

Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей — лишь озёрная глина.

Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами — добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.

(c) Deacon

Начало

послушай,
если начать сначала,
никто не знает, с чего начать.
сменить кроссовки на самом старте?
а, может, сразу - отца и мать?
найти район, где спокойно спится –
никто не бьет во дворе фонарь?
оставить школу с клеймом изгоя,
уйдя в другую, где ты – главарь?
закончить ВУЗ?
или, к черту, бросить?
а, может, проще – купить диплом?
пять дней в неделю сидеть в конторе и ждать зарплату:
«пришло?
пришло?»
а, может, делом своим заняться?
рискнуть по полной:
как есть, так есть?
отметить в небе какой-то лучик,
схватить стремянку и молча лезть?

послушай,
если начать с начала,
никто не знает, с чего начать.
тебе не скажут:
отсюда надо!
вернись-ка этак годков на пять,
исправь вот здесь,
поверни направо,
пришей заплатку,
закрой свой рот...

оставь вчерашнее там,
в начале,
а здесь,
сегодня,
смотри вперед.

пихать в рюкзак кирпичи ошибок?
ты это можешь –
кирпич в руке.
однако быстро бежит не сильный,
а тот,
кто движется налегке.
жалеть о чем-то уже нет смысла –
дешевле прошлого только смерть.
отсчет пошел с этой самой строчки.
не бойся.
действуй.
меняйся.
верь.

© Copyright: Дикон Шерола, 2016

Грусть, одиночество, печаль...

Всё взято отсюда