Я просто хочу приехать

Осеннее

У осени нет права на ошибку,

Ей свой излом на юность не списать.
Ей проще и привычнее терять,
Чем верить в бескорыстную улыбку.

У осени холодные глаза,
И точный график дел и многоточий.
Она всегда рассчитывает точно
Сегодня солнце, дождь или гроза.

У осени нет права на любовь,
Ее удел — порядок и смиренье.
И только клены, словно озаренье,
Последний яркий отзвук летних снов.

© Copyright: Оксана Сиренко, 2017

Утро Алисы

Век двадцать первый. В Стране без чудес — полшестого.
Время обижен, и вторники снова и снова.
Вечный февраль, и Алисины утра мелькают:
От пробуждения до остановки трамвая.

Белые кролики мимо спешат, причитая:
«Ах, наши ушки, ах, усики, мы опоздаем!
Нам не сносить головы...» — и бегут на работу.
Утро Алисы проходит в мечтах о субботе.

Все, как обычно: с коллегою Соней в подсобке
С чаем скучают — ведь кофе не в кайф без сдобы.
Сдоба добрит, но — полнеешь… Они с сожаленьем
Думают о мармеладе и банках с вареньем.

После — отчеты, звонки, совещанья и встречи.
Утро Алисы темнеет и прячется в вечер.
Словом, варкается. Чайник тихонько клокочет.
После работы — лишь шесть остановок до ночи.

Отдых в кальянной и боулинг морскими ежами.
Синяя бабочка курит вприкуску с грибами.
«Право же, что за гламуррр,» — раздается над ухом.
Звук ниоткуда. Наверно, проблемы со слухом.

Падая в нору сурочью, Алиса забыла,
Кто она, что она… Правда, порою на мыло
Письма приходят с одной закрывающей скобкой…
Их распечатки хранятся в особой коробке.

Вечный февраль. И, закутавшись в плед, вечерами
С кружкою чая, коробкой конфет и мечтами,
Веря, что есть еще выход из этого круга
Ты отвечаешь на письма с улыбками друга…
(с) Алексей "Red" Федотов

Будильник прозвенел...

Будильник прозвенел...
Вставай уже....
День неизбежен...
Хочешь или нет ты...
Душ....кофе....
К кофе сигарета...
Все как обычно...
Будничный сюжет...

Пока пьёшь кофе...
Вспомнить сон пытаешься...
Но смутно все...
Не даром это сон...
И злишься ты...
Ведь сто процентов знаешь...
Сегодня в этом сне опять был он...

Сейчас не получилось...
Ты расстроилась...
Захлопнув дверь...
Выходишь из подъезда. ..
А в голове...все мысли перепутаны...
,, Он был сегодня грубый...
Или нежный?"

Идёшь. ..навстречу лица....лица...
Но нет средь них родного...
В сне осталось...
Его ты помнишь...
Только сон забыла....
И снова злишься....
Ты ведь так пыталась...

(с)

Я не знаю, зачем я вырос и кем я стал

я не знаю, зачем я вырос и кем я стал.
а судьба все лыбится да хохочет во весь оскал.
я лечу за билетами на вокзал,
мне подрезают крылья.

я не знаю, куда идти и чего искать.
я - красивейший замок из высохшего песка,
и второе имя мое - тоска,
псевдоним - бессилье.

я не знаю, кому я должен. да и за что.
я как будто нагрешившее божество.
поправляю шарф, застегну пальто
(это нынче в моде).

я не знаю, с кем нужно вместе, с кем нужно врозь,
я - тот самый всеми нежданный гость.
оторви меня от себя и брось -
я ни на что не годен.

я не знаю, кто раздает на всю жизнь ответ,
да наверное просто я где-то не в той главе.
(у кого-то удачи нет, у кого-то две.
но это еще не точно.)

я не знаю, когда я вырос, зачем я стал,
тем, кто видит только пустой стакан.
эй, ребята, а где у меня стоп-кран?
давайте поставим точку.

(с) krisberry

эmo уmро сmaнem nocлеgнuм..

вот со школы я скоро домой
побегу вприпрыжку,
в мои светлые волосы пальцы запустит ветер.
мне сегодня семь лет,
мама с папой подарят книжку
и я стану самым счастливым на этом свете.

мне сегодня двенадцать,
я знаю, что стану старше,
что у ярких цветов бывают темней оттенки,
что любить - это отдавать свои кепсы Даше
и что больно - это когда ты разбил коленки.

мне пятнадцать.
сейчас все стало совсем иначе.
вчера снова подрался с парнем, он думал, струшу,
а в последние дни мама часто кричит и плачет,
говорит, что я стал слишком грубым и непослушным.

восемнадцать. уже больше шрамов на юной коже,
я теперь не хожу во двор, не играю в прятки.
говорят, что взрослым плакать совсем негоже
и поэтому я просто вру им, что все в порядке.

двадцать два. универ за спиною, успех все ближе,
у меня есть мечта, есть идеи, еще - удача,
я хочу изменить целый мир, покорить все крыши,
но пока не совсем понимаю, что это значит.

на кровать сквозь открытые ставни сочится утро,
наконец-то свой дом, где хотелось бы встретить старость.
тридцать два - я опять стану старше, но почему-то
это больше не вызывает былую радость.

видел Дашу, она вышла замуж. все то же солнце
в ее взгляде, меня согревающем даже в стужу;
это чертово правило жизни - мы остаемся
совершенно не с теми, кому подарили душу.

сорок лет. я большой начальник, мой голос важен,
я тут понял - вокруг все шатко и эфемерно.
я женился на голубоглазой девчонке. каждый
говорил, что пора, это правильно. да, наверно.

сорок пять. вместо праздничной party абсент и ящик.
я пропах дорогими духами, табачным дымом.
это утро станет последним из настоящих,
состоящих из мусора стимулов стать счастливым.

шестьдесят, семьдесят два - я устало считаю годы,
собирая свой опыт в разорванные карманы.
я всегда и во всем так упорно искал свободу,
но тем самым себя все сильней запирал в капканы

обещаний, надежд, обязательств. какого черта
я загнал себя в рамки, пытаясь стереть границы,
я мечтал поздно ночью добраться пешком до порта
и уплыть далеко, начиная с пустой страницы.
________________________________________________

мне опять восемнадцать. мир соткан из проходящей
мимо вечности, тиканье стрелок стирает память.
это утро станет последней из настоящих,
состоящих из веры возможностей все исправить.

© Copyright: Море Внутри Мк, 2013

Грусть, одиночество, печаль...

Всё взято отсюда

Стреляй навылет, мне не больно

Стреляй навылет, мне не больно,
ломай мне крылья, я стерплю.
Я птицей стала подневольной,
лишь потому, что я люблю.

Теряя гордость по крупицам,
сгорая мысленно дотла.
Листаю в памяти страницы,
там, где любовь еще жива.

Ты, приручив, ушёл с закатом,
одну оставив на краю.
И то, что мне казалось свято,
убил предательски в бою.

За всё тебя, поверь, прощаю.
И Бога за тебя молю...
Согласна, дура!
Да, скучаю.

Post scriptum: Я тебя люблю!

© Потерявший Солнце

Сероглазый король

Слава тебе, безысходная боль!
Умер вчера сероглазый король.

Вечер осенний был душен и ал,
Муж мой, вернувшись, спокойно сказал:

"Знаешь, с охоты его принесли,
Тело у старого дуба нашли.

Жаль королеву. Такой молодой!..
За ночь одну она стала седой".

Трубку свою на камине нашел
И на работу ночную ушел.

Дочку мою я сейчас разбужу,
В серые глазки ее погляжу.

А за окном шелестят тополя:
"Нет на земле твоего короля..."

(с) Анна Ахматова, 1910

Ангелы

* * *

В земные страсти вовлеченный,
я знаю, что из тьмы на свет
однажды выйдет ангел черный
и крикнет, что спасенья нет.

Но простодушный и несмелый,
прекрасный, как благая весть,
идущий следом ангел белый
прошепчет, что надежда есть.

(c)  Булат Oкуджава

Неинтересно

Стало пластмассовым небо над головой,
стала волшебная палочка – вдруг – железкой.
Вы извините, но я ухожу домой.
Нет, не обидел. Мне просто неинтересно.

Просто теперь я не знаю, зачем я здесь,
в этом дурацком платье, в косынке детской.
Как умудрились вообще мы сюда залезть?!
Не понимаю. Мне больше неинтересно.

Всем хорошо, вон, смотри, отовсюду – смех;
мне не смешно и не весело, хоть ты тресни.
Мальчик мой, нет, ты по-прежнему лучше всех, –
я виновата. Мне больше неинтересно.

Мне говорят – дура! дура! смотри: сдалась!
Мне говорят – мы так славно играли вместе.
Мне говорят – вы команда, куда без вас?
Мне очень стыдно. Мне больше неинтересно.

Много других детей у нас во дворе,
много песочниц, качелей, высоких лестниц.

Просто есть правило в каждой моей игре –
встать и уйти,
если больше неинтересно.

© Copyright: Карелиан, 2008

Коробка для слёзок

Есть у меня потайная коробка.

В этой коробке не марки, не блёстки,
Не лоскутки, не открытки, не пробки...
Я собираю коллекцию слёзок.
Это – слеза от невкусной конфеты,
Это – слеза от отшлёпанной попы.
Эта – когда засыпала без света,
а под окном кто-то хлопал и топал.
Эта слезинка – подарок от лука,
это слезинка – пчелиное жало,
эта от скуки, а эта от друга.
Эта – когда я больная лежала.
Вот от укола, а вот от удара.
Горькая-горькая слёзка обиды...
Эта - я плакала с мамой на пару,
Эта - я плакала просто для виду.
Эта – я сказку читала про Кая,
эта – когда я разбила посуду...
Дособираю коробку до края,
плотно закрою и плакать не буду...

© Григорий Беркович, 2014

Ночной звонок

Ночной звонок разрезал тишину.

Привычно пальцы нажимают кнопку:
- Любимая, везу тебе весну…
- Ошиблись вы, - ответил голос робкий.
Опять звонок:
- Родная, это я,
Ты не узнала, лет прошло немало…
А помнишь, как мы ждали соловья,
И ты тогда от нежности устала?
Потом я уезжал и был вдали
Я уезжал, но был с тобой незримо.
И каждый год мне пели соловьи,
Что ждешь меня, что я тобой любимый…

Слеза катилась по её щеке,
Все время, натыкаясь на морщинки.
- Ошиблись вы, - и телефон в руке
Вдруг раскололся на две половинки.

© Анатолий Буднюк, 2012

Хорошо, но без меня…

Нет тут сказки, не осталось,
Только проза серых дней.
Только странная реальность,
Из забот очередей.

Нет стихов и нет тут неба,
В тучи сбило облака.
Сказка там осталась где-то,
Где-то там, где нет меня.

И того, душа так просит,
Счастья, хоть глоток испить
Ну а тут в затяжку осень,
И зима перины бить…

Где то там творится чудо,
И быть может волшебство.
Где-то там, где я не буду,
Хотя быть нужней всего.

Мне б туда хоть на минуту,
Я молчу про навсегда
Но, увы, я там не буду,
Так сурово – не судьба.

Там наверно ты под пледом,
Уплываешь в море сна.
Хорошо, наверно, где-то,
Хорошо, но без меня…

© Дварт, 2013

Я так хочу с тобой поговорить!

Я так хочу с тобой поговорить!
Мы столько лет уже друг с другом немы,
Хоть судьбы разные у нас и темы,
Я так хочу с тобой поговорить.

Я так хочу с тобой поговорить
О пустяках, не стоящих вниманья,
О безделушке, что ношу в кармане,
Я так хочу с тобой поговорить.

Я так хочу с тобой поговорить
Об этом заблудившемся прохожем,
На нашего приятеля похожим,
Я так хочу с тобой поговорить.

Я так хочу с тобой поговорить
О чём-то недвусмысленно-глубоком,
О наблюдающем за всеми нами Оком,
Я так хочу с тобой поговорить.

Я так хочу с тобой поговорить
О том, что мне приснилось прошлой ночью…
Не сбудется, я это знаю точно,
Но так хочу с тобой поговорить.

Я так хочу с тобой поговорить!
Но ты пройдёшь, не вымолвив ни слова,
И будет повторяться это снова,
Я так хочу с тобой поговорить…

(С) Ника Миронова

Сказки

* Написано давно, но уже не помню когда. Вероятнее всего, когда я ушла из магомира в начале лета 2016.

На премьере фильма-сказки "Золушка"

***
Незаметно проходят сказки...
Или, может быть, мы взрослеем?!
Уж не Золушки, не Златовласки
В мир уходим...
Живем, как умеем...

Сказка рядом, за поворотом,
Но грубеет душа и сердце.
За меня найдет сказку кто-то,
За меня ей откроет дверцу.

(с) Никойя

Себе

***
на квадратных листочках без линий и клеток
изложу свои мысли. иначе, куда их?
я не верю в волшебные силы таблеток,
всё равно ведь они от себя не спасают.

я молчу в переписках, в кафе, в смс-ках,
говорю в одиночестве – так безопасней,
моя главная копинг-стратегия* – бегство,
а иначе недолго и вовсе пропасть мне.

я страдаю от тех, кто со мной был нечестен,
от сомнительных встреч и от чёртовой «дружбы»,
от заведомо ложных приятных известий,
от людей, от которых бежать было нужно.

от себя я страдаю сильнее, конечно:
как настрою иллюзий, несбыточных планов…
моя главная копинг-стратегия – бегство,
только я всё равно от себя не отстану.

расскажи, как нужна. я, конечно, поверю,
покрасивей слова выбирай, с перламутром,
а потом исчезай – ты ведь это умеешь.
посвящу тебе стих, и сотру его утром…

*copе - справляться (с проблемами, стрессом и т.д.)
/John Gostev

Научиться вставать раньше...

Научиться вставать раньше. Зеркалам улыбаться чаще.
И все то, что сейчас важно, не откладывать в долгий ящик.
И самой принимать решенья, и на завтраки есть каши,
И заматывать в шарф шею, чтоб потом не лечить кашель.
Не растрачивать понапрасну ни усилий, ни слов, ни денег,
И довольствоваться прекрасно парой туфель и парой серег.
Научиться ценить время, не опаздывая на встречи.
Проводить вечера с теми, кто молчанием боль лечит.
Возвращаться не слишком поздно и, волнуясь, слова не комкать.
О сомненьях забыть вовсе, будто в шоу про "до"/"после".
Научиться вставать раньше. Научиться дышать чаще.
И по-новому жить дальше. Понимая, что вот - счастье.

© Вера Сухомлин, 2012

Один из известнейших и всенародно любимых артистов, а также писатель и поэт Леонид Филатов перед смертью долго болел. Он перенёс инсульт, потерял одну почку, а через год — вторую, жил на диализе целых два года в ожидании донорской, а после пересадки прожил ещё несколько лет. О том, что помогало ему держаться, он незадолго до смерти написал чудесное, глубокое и очень светлое стихотворение. В этих строках — всё, что нужно знать о любви и желании жить. 

Источник

Тот клятый год уж много лет,
я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки
и свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестер,
ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле,
туда, на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели,
глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди,
но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля уставала, отставала и тихо ныла: «Деда, погоди».

Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости,
Но и в палате слышал Олин голос: «Дай руку, деда, деда, погоди...»
И я годил, годил, сколь было сил, а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил.

Когда я чую жжение в груди, я вижу, как с другого края поля
Ко мне несется маленькая Оля с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...»
И я гожу, я все еще гожу и, кажется, стерплю любую муку,
Пока ту крохотную руку в своей измученной руке еще держу.

(с) Л.Филатов

Постой, ведь у нас был план, как все это будет.

Постой, ведь у нас был план, как все это будет.
ведь мы же решили: сначала умрет собака.
лохматый, рыжий, старенький, добрый пудель.
ты будешь пить виски, я буду неделю плакать.
потом нас бросят повзрослевшие дети.
уйдут из дома, забудут детские клички.
Барсук, Пингвин и, может быть, кто-то третий
(ведь может быть третий, ну чисто теоретически).
и в доме, где лапы не цокают по паркету
(другую собаку мы не заведем, понятно),
в доме, где детская станет вновь кабинетом,
я буду болеть, а ты делать мне чай из мяты.
я буду глухая, седая, с обвисшей грудью,
я буду бояться инсульта, инфаркта, рака.
ты скажешь: не бойся, любимая, все там будем.
все вместе — там, куда первой ушла собака…
зачем ты там что-то чиркаешь, в нашем плане?
ведь мы же договорились, как это будет.
сначала умрет собака, ты слышишь,
а не ты, не ты, не ты! пусть сначала пудель.

(с) Анна Старобинец